第1章 焦炭 (第1/2页)

地下室里没有窗户。
　　
　　林杰站在货架前，手指悬在半空。六十岁的手指，关节肿大，指节处有几道浅褐色的老年斑。他的视线掠过一排排黑色金属箱，那些箱子没有任何标记，只在侧面贴着泛白的编号标签。
　　
　　零零一号。
　　
　　他的手指落在那只箱子上，停住了。
　　
　　货架是铁的，焊点粗糙，表面刷着深绿色的防锈漆。地下室的温度常年保持在十六度，空气里飘着铁锈和旧纸张混合的气味。他每次来都要开灯，四十瓦的白炽灯在头顶摇晃，把影子拉得很长。
　　
　　三十多年了。
　　
　　林杰闭上眼睛。一九九三年的那个清晨像一扇被推开的老门，吱呀一声，所有的气味和声音一起涌了回来。
　　
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　　那天早上，沈阳的天灰蒙蒙的。
　　
　　西站老居民区的红砖筒子楼挨挨挤挤，墙皮剥落的地方露出里面的青砖，像一块块溃烂的伤疤。楼道里没有灯，台阶上结着薄冰，踩上去咯吱作响。三楼的尽头，一扇绿色的木门紧闭着，门板上贴着去年的福字，边角已经卷起。
　　
　　赵淑芬端着铝制脸盆从水房回来，盆里飘着一层薄薄的热气。她今年四十三岁，头发梳得整整齐齐，穿着厂里发的蓝色工装外套。丈夫张明远在红星化工厂上夜班，早上七点交班，这时候应该已经回来了。
　　
　　她腾出一只手，从棉袄口袋里摸出钥匙。
　　
　　锁芯转动的声音很脆，咔哒一声。她推开门，煤炉的余温让房间里比楼道暖和一些。窗帘拉着，光线昏暗。张明远仰面躺在床上，被子盖到胸口，姿势和每天一样。
　　
　　“老张，起来喝口热水。“
　　
　　赵淑芬把脸盆放到架子上，走过去推了推丈夫的肩膀。
　　
　　手掌触碰到被子的瞬间，她愣了一下。被子下面的触感不对。不是软的，不是温的。是硬的，是脆的。她低头看自己的手，指缝间沾了一层黑灰色的粉末。
　　
　　“老张？“
　　
　　她又推了一下。这一下用力稍大，张明远的肩膀发出一声轻微的碎裂声，像踩断了一根干透的树枝。他的头部歪向一边，脸上的皮肤整块整块的脱落，露出下面焦黑的骨骼。
　　
　　赵淑芬的尖叫声穿透了三层楼板。
　　
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　　林杰是跟着地方刑警队的面包车到的现场。
　　
　　他那年二十八岁，在铁西区公安分局刑侦科干了三年，经办过几起盗窃和故意伤害，死人不是没见过，但大多是斗殴现场或者交通事故。他穿着一件半旧的军绿色棉大衣，脚上是母亲纳的千层底棉鞋，手里提着一个帆布工具包。
　　
　　楼道里挤满了人。居民们挤在二楼到三楼的转角处，伸长了脖子往上张望，有人捂着嘴，有人低声议论。一个穿白大褂的居委会大妈正在疏散人群，但收效甚微。
　　
　　“让一让！让一让！“
　　
　　林杰跟着李队长挤上楼。李队长四十出头，烟瘾极大，牙齿被熏得焦黄。他一边上楼一边掏出钥匙串，金属碰撞声在狭窄的楼道里叮当作响。
　　
　　“几点报的警？“李队长问。
　　
　　“七点四十左右。“林杰看了眼手腕上的上海牌机械表，“邻居说女的叫得整栋楼都听见了。“
　　
　　李队长嗯了一声，在三楼绿色木门前停下。门口站着一个年轻民警，脸色发白，看到李队长像看到了救星。
　　
　　“里面……队长，您自己看吧。“
　　
　　李队长推开门，林杰跟在后面。
　　
　　房间很小，不足十五平米。一张木板床，一个掉漆的五斗柜，一张折叠桌，两把木椅。煤炉在墙角，炉膛里的煤块已经燃尽，只剩一点暗红的余烬。窗户关着，窗帘拉着。
　　
　　张明远躺在床上。
　　
　　林杰的视线落在尸体上，脚下的步子顿住了。
　　
　　那已经不是一具“尸体“了。是一具焦炭。从头到脚，整个人被烧成了纯黑色的炭化物，骨骼收缩变形，四肢蜷曲，呈现出一种诡异的姿态。最骇人的是面部表情——下颌张开，牙齿外露，眼窝深陷成两个黑洞，仿佛死前曾经历极度的痛苦。
　　
　　但被子是完好的。
　　
　　林杰盯着那床蓝白格子的棉被看了很久。被子的表面只有轻微的烤黄痕迹，没有被火烧穿，没有被点燃。床单也是，虽然有些焦脆，但整体完好。床头的木板上有一圈黑色的焦痕，呈放射状向天花板扩散。
　　
　　“这不对。“林杰说。
　　
　　李队长没说话，从口袋里摸出烟盒，抽出一根烟叼在嘴上，没有点燃。现场的烟味太重了，不是烟草味，是一种混合着焦糊和蛋白质的刺鼻气味，让人喉咙发紧。
　　
　　林杰打开帆布包，取出海鸥牌胶片相机。这是科里唯一一台相机，公用的，谁办案谁领。他按下快门，咔嚓一声，闪光灯在昏暗的房间里亮了一下。又换了个角度，咔嚓。
　　
　　他走到床边，蹲下来仔细看。
　　
　　尸体下方的床单有一小片被烤得焦黄发脆，但并未燃烧。木板床头的焦痕是放射状的，像有人从尸体位置向四面八方喷出了一圈火焰。天花板上的黑色痕迹也是放射状，以床的正上方为中心向外扩散。
　　
　　如果从外部纵火，火焰应该是从某个方向烧过来的，不会留下这种对称的放射痕迹。
　　
　　

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